C. E. W. (Charles Edwin Woodrow) Bean

Kapitel 39

Die Hüttentür ist offen für die Nacht. Die weiche Luft von einem schönen
Abend, der auf ein herrlichen Tagesbürsten an einem ins Zimmer folgt. Als ich
stehen Sie hier, die Nachtigall von einem benachbarten Garten pumpt seines
lang, exquisit, wiederholte Notizladenkasse, daß die Luft voll davon scheint. Weit weg
über dem Horizont ist ein unablässiges Flackern wie Sommerblitz, genau,
Ohnmacht, aber ganz ununterbrochen. Unter der Notiz der Nachtigall kommt immer ein
stumpf murren Sie, pochen Schmerz und das Stolpern gelegentlich, aber selten ziemlich
das Aufhören. Jemand bekommt es schwer dort entlang ist es nicht unser
Australier;  Ich glaube, daß ich ihre Richtung weiß.

Es war nur so ein herrlicher Tag als dieser, ist gewesen, vor einem Jahr, wenn
derartig Korps ungeprüfter Soldaten stürzten plötzlich davon in den Alptraum ein
verzweifelter Kampf. In diesem Moment von der Nacht das Rasseln des Gewehrfeuers
war überall um die Hügel unablässig. Männer gruben und schossen und
das Eingraben eines Traumes, der seit früher Morgendämmerung fortgesetzt hatte und dazu hatte,